smoking.gun

"Et puis moi aussi je me croyais foutue", entre deux reniflements elle relève le nez, fixe les phares arrières de la voiture garée devant eux, et, surtout, ne regarde pas à sa gauche, parce qu'à sa gauche, ça pourrait l'exploser, ce serait un peu comme se mettre le canon d'un flingue dans la bouche et serrer fort la détente. Le serre-tête fiché dans ses cheveux part en vrille, comme si il n'y avait que ça, dans le fond c'est plutôt marrant, ce détail, ça distrait un peu. Il ne pleut pas dehors et la musique n'est pas tendre, son coeur bat dans le ventre, juste au rythme qu'il faut, c'est si grand et si vide à l'intérieur. "Je ne te demande pas de pitié", rire aigrelet, désagréable.
Black-out. Une voix au téléphone, quelques mots lâchés, ça ne coûte rien, ça ne coûte vraiment rien, quitte à se mordre la lèvre au sang.

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