Le clair de lune par la fenêtre. Les grenouilles se sont tues, je crois que c'est bien comme ça.
On entend pas un bruit, à part ta respiration lourde et régulière. 
Ça t'en touche une sans faire bouger l'autre. C'est peut-être mieux comme ça aussi.
J'ai rêvé plusieurs fois que je n'arrivais pas à ouvrir les yeux, c'était très désagréable. 
Je pourrais allumer la télé, te réveiller ou fumer une clope, ces cigarettes solitaires des insomnies, mais je ne fais rien. Rien du tout.
J'attends. J'attends que ça passe, mais ça ne passe pas.
Je crois qu'il nous faudrait un miracle. Ou une tragédie. Quelque chose d'extrême, comme toujours, mais maintenant ça me fatigue trop. Je suis lassée des explosions, ça ne m'intéresse plus, assez d'être sur le fil du rasoir, sans certitudes.
Une énième insomnie, une énième lune qui éclaire trop le lit, des sanglots encore au coin des paupières et puis l'habitude qui revient aussi vite que le naturel. 
C'est chiant.