smoking.gun

Les ronds obsédants des gouttes dans les flaques d'eau. Le ciel uniformément gris et moi pas à pas vers chez moi, mes pas dans toutes les traces que j'ai laissées sur ce trajet, ces chemins de nuit de rires et d'alcool. Comme un peu de nous partout. Et la longue bande de pelouse vert tendre avec toutes ces petites fleurs multicolores dessus. Juste avancer se souvenir et rire un peu. S'emmerder et emmerder les autres. Par dépit. Se dire que le week-end ne sera pas pour soi. Parce que rien, parce que d'autres ont décidé ainsi. Être amère au début et puis s'en foutre, se dire "Hé mais j'ai la clé de son appart' et il ne sera pas là..." Mais dans le fond se foutre de ça aussi. Travailler trois heures par jour, cinq jours par semaine, dépenser plus de fric que je n'en gagne, être une vraie branleuse. Retourner glander sur un canapé-lit défoncé et mater des films. Finalement ne pas rentrer chez moi. Juste avoir des conversations à la con. Et pas tellement d'espoir quant à une évolution de ma condition. Branleuse tu es, branleuse tu resteras. Parce que pas le courage, pas l'énergie, pas l'envie. Se coucher tard, ne pas entendre son réveil, arriver en retard, à l'ouest, les yeux rouges et cernés, les traits tirés et le teint blafard. Sourire aux clients, mater le joli brun accoudé au bar, envoyer les plats n'importe comment et s'en foutre. Attendre une accalmie pour sortir cloper. Manger à 15h, attendre le blé, me tirer. Et recommencer.

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