smoking.gun

Les pieds dans les flaques d'eau gelée qui traverse mes chaussures en tissu, ma clope au bec comme toujours, le portable dans l'autre, je prends le raccourci, trois pas plus loin un sifflement me fait me retourner, c'est Arny qui m'appelle Morgane, mais je ne suis pas Morgane, je ne connais même pas de Morgane alors je passe mon chemin en rigolant un peu, j'avais bu un sky chez toi Arny, j'avais passé deux-trois soirées aussi je crois, je ne sais plus bien. Je m'efforce de ne pas me retourner au passage des voitures qui me frôlent, je ne veux pas savoir si il passe ou non, peu importe, il dit que je fais le tapin, je lui montrerais bien à quel point je peux être salope, mais non. Je baisse le nez dans mon écharpe, range le portable, serre mes mains sur mon ventre et glisse sur les feuilles mortes. Et encore cette histoire de bitume détrempé, de rêves écrasés ; ces histoires d'amour bien plus que de cul, ces apparences que je n'abandonne pas. La pluie ponctue mes pensées en tapotant mes cheveux, ma respiration se condense dans la nuit et je pleure de froid.

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