smoking.gun

La pluie qui frappe dehors.
Le photographe qui s'excuse, pour rien. Des pierres dans le vide. Il dit qu'il a failli tuer quelqu'un aujourd'hui, il me raconte, un accident bête. Encore une fois.
Parfois je me dis que je dois passer pour une mythomane. Mais même pas, en fait. Ce serait peut-être rassurant de l'être ?
Blondinet détruit méticuleusement, une fois de plus. Je m'en fous.
Le photographe demande comment je fais pour ne pas m'attacher. Et bien, c'est simple : Je ne fais pas. Parce qu'il y aura les larmes fatalement au bout et qu'il faudra ça pour se décoller les paupières.

Et pour l'instant, ma lingerie sommeille dans le placard, toutes ces jolies dentelles et ces porte-jarretelles, ces bustiers et ces bas de soie, ces couleurs acidulées mêlées de noir qui tranchent sur ma peau mate et me font me sentir femme, et non fille. Je sais que je dormirai à nouveau chez lui et que je choisirai avec soin quelles matières il effleurera, quelles attaches il dégrafera, quels rubans attireront son regard, souligneront le mieux mon tatouage.
Il y aura mon parfum, un mélange de rose d'orient et de jasmin, fleurissant au creux de mes poignets, dans la courbe de mon cou, flottant sur mes cheveux et entre mes seins. Mon parfum qui le poursuit.
Mes yeux soulignés de crayon et d'eye-liner, mes cils allongés, mon fard noir, mes ongles longs laqués de noir, et mon rouge à lèvres rouge sang.
Seuls mes bijoux ne changent pas : une boucle d'oreille représentant une tête de mort avec un noeud sur le crâne, les autres sont des boules noires ou argentées, ma longue chaîne avec le trèfle noir qui se niche entre mes seins, mon bracelet à larges maillons et une bague à l'annulaire à droite, mon ruban de tissu noir orné d'une perle d'argent, mon bracelet avec la croix et l'aile d'aigle, une bague au pouce et une au majeur à gauche.
Je sais qu'il aime mes cheveux aussi, il aime leurs reflets roux malgré qu'ils soient bruns, il aime ma frange qui me raye un peu les yeux, il aime mes cheveux détachés qui ondulent un peu et cachent le tatouage blotti derrière mon oreille.

Je songe à la gourmandise de se préparer ainsi, toute un rituel pour prendre le contrôle de son corps et s'approprier ce territoire qui me semble souvent sauvage.
Et je sais que, rendue trop féminine, je me glisserai dans mon jean noir déchiré, sous un pull noir décolleté, j'enfilerai mes mitaines, mon blouson et cacherai mes cheveux sous ma casquette, je mettrai mes vieilles bottes avachies. Je passerai acheter des bières à l'épicerie qui se heurteront avec un certain tintement dans mon sac, "le son divin des cloches de St Houblon", comme nous l'appelons, Angie et moi.

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