smoking.gun

Personne ne peut prétendre connaître toute la vérité et rien que la vérité sur moi. A part moi. Et encore.
Je sais, je devrais moins écrire. Je sais. Moins penser, surtout. Ne pas partir en arrière. Surtout quand je repense à une chambre de bonne, il ne faut pas. La douleur reste, quoiqu'on en dise, quoiqu'on fasse, on ne sort pas de soi. Jamais.
J'ai toujours voulu m'enfuir de moi. Je me suis toujours enfuie de tout le monde. Sauf certains. On s'en fout. Je m'en fous. Ou pas.
J'ai dix-neuf ans dans trois jours. Je n'ai pas envie de faire de bilan, je sais que j'aurais l'impression de ne rien avoir fait de mon année. Pour rien. Chaque jour pour rien.
Il y a des endroits où je n'écris plus. Les Yeux y sont déjà venus. Et cela, jamais je ne l'oublierai. On ne dévoile pas ses faiblesses, encore moins à ceux que l'on aime. Pas par orgueil, par réflexe. Il faut surveiller ses arrières. C'est vital.
Dans le train j'ai monté le son de la musique au maximum pour ne pas entendre tous ces gens autour de moi. Pour ne pas être parasitée par leurs paroles. Juste l'envie d'être seule dans mon crâne.
Je ne mets que rarement mon nez dans le passé. Je ne comprends jamais vraiment ce que j'avais écrit, impossible de savoir ce que j'avais dans le coeur quand j'avais griffonné ces lignes. Comme si je ne me reconnaissais plus.
De toute façon je suis une grande gueule et c'est tout.

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