smoking.gun

Salon et dix heures debout. Les couloirs sans cesse, le vertige au bord des quais, les pieds douloureux. On partage quelques gâteaux dans le métro et je tchatche avec un mec de la sécurité, je parle allemand à un espagnol et je fais des démonstrations. Je fais la pétasse en mini-jupe et je récolte les numéros, et une ou deux cartes de photographes professionnels que je ne rappellerai jamais. Je snobe, je pose, je charme, je souris, je ris, je prends des pauses cafés avec des gens que je ne connais pas et je m'en vais les jambes et la tête lourdes.
Deux heures plus tard je grince au téléphone et crache ma bile sur un clavier. Le chat dort sur le bureau et je ne parle qu'avec des garçons qui ramènent des souvenirs à la surface et je me vautre dans mon marécage.
"Marcher en soi-même est comme un châtiment : l'on ne va pas loin." Paul Eluard
Je suis fatiguée et je ne sais pas, je ne crois pas, ou plus, ou alors je n'y ai jamais vraiment cru et encore une fois je n'accuserai personne car parfois on ne sait pas ça dérape juste, ça dérape seulement, et personne ne pouvait savoir et ça ne sert à rien d'hurler.
Des envies de me transformer en petite souris qui fuit.

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