smoking.gun

    On est bien d'accord, j'ai dix-huit ans dans sept jours. A 15h15. Je ne l'écris pas tout le temps pour que personne ne l'oublie, non, mais pour m'y faire, à ce nombre. Dix-sept c'était bien. Dix-sept ce fût le papillonage, le n'importe quoi. La joie de vivre en plein soleil, les feux d'artifice sur le lac et un tas de choses trop merveilleuses pour pouvoir être bien racontée. La fin de mes dix-sept ans, c'est la maman de mon amoureux qui a un cancer, et mon chat qui va mourir. Il n'y a rien d'autre à dire. La vie, ça peut être sacrément triste. Même ce matin, en me réveillant avec ses beaux yeux penchés sur moi, j'étais triste à en déborder. C'est vraiment ce qu'on appelle l'ironie du sort, parce que mon chat, c'est de déshydratation qu'il va mourrir. Alors que j'ai pleuré à en remplir un océan. De toute manière, ma jolie petite bestiole, on l'a empoisonnée.
    Vous allez dire j'ai pas de coeur, parce que je parle plus de mon chat que de sa mère, mais ça vous savez pas, mais après trois décès par cancer, dont celui de ma grand-mère adorée auquel je n'arrive toujours pas à me faire, puisque je parle toujours d'elle au présent, on finit par savoir se blinder.

Identifiant/Pseudo :


Mot de passe (si vous êtes inscrit sur Cowblog uniquement)

Adresse de votre blog (facultatif) :


Adresse e-mail (facultatif) :


Commentaire :


Vous prévenir si d'autres commentaires sont ajoutés pour cet article (adresse e-mail requise)

Ne pas afficher votre adresse e-mail à l'auteur du blog



Votre adresse IP sera enregistrée pour des raisons de sécurité.