smoking.gun

    Je fais des allers-retours. Je n'ai pas de chez moi. Je vis un peu chez mes parents, un peu chez lui. Pour preuve, cette phrase qui sort comme ça : "Dis, mon coeur, on rentre à la maison ?" Un peu crevant comme situation. Une heure quinze porte à porte et les insultes de ces grands échalas aux regards traîneurs qui égrènent le parcours des filles pas assez vulgaires pour être insipides. Les talons qui claquent sur l'asphalte, un peu trop vite, jusqu'à l'abri du bus. Debout, agglomérée avec une bonne centaine de corps, la main crispée sur la barre, entendre tous ces bruits, toutes ces langues, ces gens au téléphone, l'odeur de sueur, de sucre et de Mc Do, et le moutard qui chiale dans sa poussette pendant que sa mère tchatche avec sa copine, faisant sévèrement claquer un "chut !" de temps à autre. Descendre à Godillot, filer acheter des clopes, et merde, depuis le temps que ce type me mate, pourquoi il ne m'paye pas mon paquet ?! Il ne reste qu'à suivre la rue et se glisser dans l'immeuble au coin, deuxième étage, gauche, porte de gauche. La clé dans la serrure, le bois qui craque, et l'odeur de cendar froid qui agresse mes narines. Bienvenue dans ma demi-maison.

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