smoking.gun

Et des messages de six mots, juste six, pour dire mon corps, mon visage, et mon odeur dans l'hiver, si il joue avec les mots comme avec les décors je suis perdue.
Les aboiements des chiens fous, la neige paresseuse et les croix du cimetière qui s'écroulent.
Je sais, je sais ce qu'il y a, qu'on ne s'est perdus ni lui ni moi, que ce n'est pas parce qu'il est loin qu'il n'est pas là, mais la béance, immense, même Angie n'a pas les aiguilles pour me raccommoder.
Il dit : "Tu es glauque, Maïa, tu es glauque et maligne.", maligne comme une tumeur ? Mais il me ressemble, incroyablement, même. Pourquoi je le sais ?
Parce que c'est une histoire de silence, le plus important, ce ne sont pas les mots, mais quand il plante son regard en moi.
C'est une danse, un affrontement sournois et subtil.
Je l'ai piégé avec mon parfum, qu'il a retrouvé un soir près d'Orléans, seul au milieu de toute cette neige.

Ce soir, il est à Paris, et on ne se verra pas.
Nous n'avons pas besoin de nous toucher pour être fous.

Et je sais sa dureté et sa froideur, sa possessivité, sa domination, et aussi quand il se soumet parfois.
Et il le sait pour moi.

Il y a ses airs d'enfant pourtant, et sa pureté derrière tout ça.
Il dit la même chose de moi.

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