smoking.gun

Je perds patience, parle mal. Mon estomac se tord et je m'allume une cigarette dans le vent trop froid qui transperce mes bas.
Amiens.
Des mots fous qui caracolent dans ma tête et me donnent envie de fuir, envie de dire "Non, c'est bon arrête. Pas la force. Pas la force d'être heureuse, pas la force d'être raisonnable, pas la force de faire confiance." Mais je me tais et je coupe mon portable, m'engouffre dans le métro, tolère à peine la promiscuité avec les autres.
Plus loin, après deux changements, je traverse les zones industrielles, et la tête appuyée contre la vitre le train enjambe la Seine.
De l'autre côté, de là où il est normal de ne pas avoir d'argent pour se payer un billet de train, d'où il est normal de resquiller.
J'ai foutrement envie de taper dans les murs, et je me tais, concentre le reste de mes pauvres forces en une boule d'agressivité, évite de repenser aux insomnies. On se rattrape toujours, on est jamais à l'abri de soi.
Mel' a eu 20 roses rouges pour ses 20 ans. On ne m'offre pas de fleurs. On m'offre des paquets de cigarettes, des bouteilles de vodka, des flasques de rhum, de fausses vérités sur un plateau. Mais pas de fleurs, pas même cueillie sur le trajet, non.
Le marketing me retourne le crâne et j'ai la nausée en repensant aux stats d'hôtellerie, au projet pour lundi prochain ("un jeune couple veut faire une croisière aux Caraïbes en février 2010. Faites-leur une proposition") et je me dis que moi aussi j'aimerais faire partie d'un jeune couple qui aurait envie de partir aux Caraïbes, qui aurait les sous et le temps et l'amour.
Je crèverais pour du rêve.
Je pense à sa voix joyeuse dans le téléphone, je pense à sa voix qui ne saura pas, que je n'aurais pas le courage de fêler, de faire hésiter. C'est aussi ça, la lâcheté.
Je pense aux cadavres qui traînent dans les coins, aux cicatrices sur les jambes, au nom barbare de sa maladie, à l'avenir pas si radieux.
Je souris.

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