smoking.gun

Le ventre en vrac. L'indécision.
Comme une vision floue.
Des questions qu'il faudrait savoir se poser. La sincérité, au moins envers soi-même...
On a pas toujours envie de savoir. C'est lâche, tant pis.
Où aller ? Avec qui ?
Pourquoi ? Pour quoi ?
Aurais aimé. Savoir.
Juste l'incertitude. De mon corps à ma tête. Qu'est-ce qui va ? Qu'est-ce qui ne va pas ?
Le manque d'intérêt.
Et si l'on me demande pourquoi je fais ce que je fais, je n'ai pas à expliquer.
Ca me regarde.
La justification... n'existe pas.
Avoir envie d'être à soi. Et rien qu'à soi.
Plus envie d'accourir comme un chien que l'on siffle.
Envie d'un peu plus de dignité.
Lassée. Déjà. C'est si long, et si court... et si triste. Mais pas surprenant.
Un jour, tu verras, je penserai que c'est mort. Cela viendra d'un coup et tu ne comprendras pas. Un jour j'en aurais assez. Et moi non plus je ne comprendrai pas.
Les gens ne sont pas des jouets.
Les gens doivent garder leur dignité. Il faut protéger.
Protéger celui qui ne protège pas.
Pourquoi ?
Parce que. Tu sais. Ca n'a pas de nom, c'est une corde tendue au travers de toi.
Une ligne de conduite ?
Presque.
Un moyen de se racheter ?
Peut-être.
De quoi j'ai envie ?
Aucune idée.
De qui j'ai envie ?
De toi. De moi. De n'importe qui.
N'importe qui tant qu'il y a une ressemblance.
La culpabilité ne suffit plus ?
Non. Elle ne suffit plus. Et pourtant tout n'est pas encore mort.
Tout ne ressemble qu'à des couleurs imprécises.
Et personne à accuser...

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