smoking.gun

Vous voulez que je vous dise ? Je suis maquillée comme un camion volé. Et j'ai mal aux yeux. Ils sont un peu rouges, un peu gonflés sous la couche de maquillage. Les orbites un peu creuses, bleutées. Il fait froid et je frissonne, je suis là, dans un endroit où je n'ai rien à faire. J'attends. Ce soir je filerai avenue Montaigne pour aller le chercher au travail, je l'attendrai dans un café trop chic, à côté de gens trop riches qui regarderont mal mon sac déchiré, mes mains aux ongles cassés et mon bracelet en tissu, si simple, et plein du souvenir d'un rire. Je serais là à fumer comme un pompier sous leurs regards désaprobateurs.
Je préfère un autre café, avec un barman à la Renaud, sauf qu'il s'appelle Christophe, des ouvriers avec leur demi au comptoir et leur clope au coin des lèvres, et des vrais rires, des rires moches, des voix cassées, des mains usées, des dos voûtés, des gens qui ont les deux pieds en plein dans la vie, quitte à en être un peu fatigué.

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