smoking.gun

    Je suis fatiguée, la tête lourde, cotonneuse, ce blog part à vau l'eau, je ne sais même plus comment ça s'écrit, tant pis, on s'en tape le coquillard, mais sévère. Je suis fatiguée, ce portable est muet, et putain, j'en ai marre marre marre. Je m'en fous. De tout. Je suis en pleine crise d'à-quoi-bon, et justement, ce n'est jamais très bon. Je vais encore noircir des pages et des pages, à en avoir mal au dos, au poignet, et aux yeux, à m'endormir sur ma feuille pour me réveiller cassée quelques minutes plus tard. Fragile, moi ? Que de la gueule, oui. C'est in, d'être fragile, genre désabusée, genre je suis qu'un objet que tout le monde manipule mais qui n'a pas la force de dire non. Être cruelle, arrogante et cynique, ça l'est beaucoup moins, ça fait plutôt nana qui pète plus haut que son cul. Mais après tout je lui ai bien dit de partir, parce que je m'en foutais, que tout ce que j'ai fait, je l'ai fait par égoïsme, et il m'a dit que je le dégoûtais, et je lui ai répondu que pendant la nuit ce n'était pas ça qu'il disait, en lui chuchotant tous les mots qu'il avait eu pour moi, et en ricanant. La gifle qu'il aurait du me balancer n'est jamais venue, je l'ai vu repartir, le dos un peu voûté. Ca m'a un peu serré le coeur, mais on est en guerre, mon amour. Je te l'ai dit, au jeu de la douleur infligée, je gagnerais. Plus mauvaise que moi, tumeur. Plutôt crever que de te laisser me bouffer.

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