smoking.gun

    Combien de nuits, combien d'heures j'ai passé dans cet appartement ? Vingt-cinq mètres carrés. Le canapé-lit défoncé, les mégots, le carrelage sale, les bouteilles vide sur la table, les culs de joints, et mon maquillage qui dégouline tandis que, serré contre moi, tu te débats dans ton sommeil. Et cette peur du vide, les bras serrés autour de ma poitrine, à demi-nue, misérable. Ces moments où l'on a peur de tout et de rien. D'aimer, de regretter, d'oser, de mourir. Ces heures en suspens, à se battre contre soi-même en silence, pour ne pas trop sombrer, à se forcer à être en colère pour se raccrocher à quelque chose, des sanglots de haine dans la gorge, et mes petits poings serrés, serrés, serrés, à en avoir mal.
    Combien de nuits, combien d'heures je passerai encore ainsi ?

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