smoking.gun

    Ca fait longtemps que je n'ai pas vraiment écrit. Presque une éternité. Les feuilles froissées s'amoncellent sur mon plancher, et quelque chose qui a une énorme ressemblance avec du vague-à-l'âme s'entasse au fond de moi. Quelques heure passées avec lui qui, pour une fois, ont été douces. Mais quand il se lève le matin et qu'il va travailler, il y a cette impression de rupture. Il faut sortir de la bulle, inspirer un grand coup, et replonger dans le monde, sans en avoir l'envie. Et, dans le fond, pour ne rien faire. Ne pas être heureuse, ni malheureuse, ne pas avoir d'envie, de motivation. Et attendre. Attendre la prochaine fois où je prendrai le bus, et puis le train, et puis le métro, et encore le bus pour aller glisser le double de ses clés dans sa serrure, tourner lentement la clé, et pousser la porte, et sourire bêtement. Je n'aurais plus qu'à l'attendre, je m'allongerais sur le canapé-lit, je ramasserais mon bouquin là où je l'avais laissé la dernière fois, et je lirai juste pour passer le temps, guettant les pas dans l'escalier, jusqu'à ce que je reconnaisse le sien.

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