smoking.gun

    La dernière minute de ma minorité a été belle, allongée nue sur le canapé-lit défoncé, une cigarette au coin des lèvres, et lui, à côté de moi. Mais. Mon père a oublié mon anniversaire. Ainsi que Pop'. Mais le vide, ce vertige immense qui me saisit quand je pense à lui, et la douleur qui me tord le ventre à cause de ce qu'il m'a dit. Putain. Ca fait tellement mal que c'est au-delà des mots. Au-delà de tout. Je suis la douleur. Elle avait dit de moi "une déchirure vivante". Me revoilà. Fidèle à moi-même. Et toute cette haine, cette hargne au creux des tripes. Je le déchirerai, le lacèrerai, et l'aimerai.

So all that's left is the proof that love's not only blind but deaf ?

Ich weiss nicht mehr. Und alles ist einfacher auf deutsch, und ich will nicht mehr sprechen oder schreiben, ich will nur schreien. Es ist alles mehr als Worte, und ich habe nur eine Lust, schreien, schreien, wie ich unter seine Worte leide. Aber er wird es nie verstehen, und ich bleibe allein, und manchmal hab' ich dise Eindruck, dass ich mein ganzes Leben allein sein wird, nur mit dieser Sicherheit, dass ich so viel zu geben habe, aber dass niemand es will. Weisst ihr, wie es weh tut ? Wenn Leben leiden bedeutet, wäre es vielleicht besser, es nur anzusehen, und gar nichts machen oder erfühlen. Ich habe Lust, alles zu sagen, aber ich hab nich genug Worte.

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