smoking.gun

    On s'en fout. Voilà. C'est tout. Vrai ou faux, je m'en tape. Je suis. Je vis. Mes ongles peints en rouge cerise tapotent mon clavier tout gris, dehors il fait beau, et le cerisier en fleurs, et le cerisier en fleurs, et le cerisier en fleurs. Le reste ce n'est pas important. Ou du moins, il faut faire semblant, voilà. Oublier. Un peu. Et demain je le verrai. Et là, ça recommencera. La douleur, à m'en fendre le coeur. Ca recommencera parce qu'il faut que je dise, que je lui explique que toutes mes actions ont leur "mais" sans rien derrière, leur "mais" que je ne comprends pas, et que si j'écris autant, c'est pour essayer de comprendre. Plus de deux cents textes en deux mois, oui, ça fait peur, ça s'entasse partout, c'est comme mes lettres avortées, elles commencent à déborder de mon tiroir, mais je ne peux pas en jeter, vous comprenez ? C'est trop important. C'est un peu comme si j'avais dit. Ca permet de tenir le coup, de remettre à plus tard. C'est une question de pudeur de l'âme, vous voyez.

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