smoking.gun

    The Distillers. La musique m'entoure, m'enveloppe. Je suis bien. Et vide. Et mal. Il est loin. Les autres sont en cours. J'ai envie d'aller chercher mon ex à la sortie. De me blottir dans ses bras de pleurer de dire que je suis désolée de demander pourquoi il m'avait promis alors que c'était faux. Et puis de m'en aller en lui tenant le bras. On irait chez lui, spliff, et puis on parlerait, il ne me dirait plus qu'il m'aime encore, que je l'ai brisé, que c'est ma faute si il se coule. Peut-être même que je lui reparlerai de sauver le nain de jardin d'en face. J'aurai mes talons trop haut mais il serait quand même plus grand que moi, il me regarderait dans les yeux, comme toujours, et j'aurais envie de pleurer. De me traîner à ses pieds pour qu'il me pardonne enfin, qu'il me pardonne de lui avoir menti, qu'il me pardonne de l'avoir quitté pour mon amoureux actuel, qu'il me pardonne de nous avoir foutu en l'air. Mais je n'irai pas le voir, ça ne servirait à rien, à part à comprendre qu'il me méprise complètement.

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