smoking.gun

De toute façon il n'y rien à attendre. Rien d'autre à espérer que du vide. Il n'y a que la haine, l'incompréhension, la rage, la solitude, le désir, l'amertume, la violence, l'espoir. Pas d'amour. Ce n'est pas une histoire d'amour. C'est une histoire de trahisons, de déceptions. La seule chose à tenter est d'être moins malheureuse. Je n'ai qu'à m'accrocher et planter mes ongles et serrer les dents. Ca m'est égal. Ca m'est égal. Je n'ai pas mal. Pas pour lui.
Je me le suis jurée, personne n'aura ma peau. Ni lui, ni les autres, ni moi.
C'était une si belle histoire à venir, au début. Une cicatrisation. Non, une cautérisation. Et puis la plaie s'est infectée. Il paraît que ça arrive même aux meilleurs. Il paraît... C'était beau. Vraiment. Ca a été beau. Paris à nos pieds et son baiser. Paris et les projets pour de faux. Paris et la nuit. La plus belle ville du monde pour la plus belle histoire du monde, c'était ça que je désirais par-dessus tout. Et même après. Contre ceux qui me disaient qu'on était pas l'un pour l'autre. Même après, je disais "Mais non, je l'aime." Malgré les larmes et les nuits seules et les mensonges.
Après. Je me suis rebiffée. Un peu au début. Puis moi aussi j'ai trahi. Mais c'était encore de l'amour, à m'en faire mal, à m'en faire vaciller la raison, à m'en inverser le crâne et le coeur et l'âme, mais c'était encore de l'amour.
Maintenant... je n'attends rien. Je ne crois rien. Je m'en fous. De ce qu'il peut me faire, de ce que je peux lui faire, de ce que je peux me faire. Je m'en fous. Il n'y a pas de sens sans lui. Sans nous.

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