smoking.gun

St Michel, un bar.
Un type me met des roses sous le nez alors que je pleure contre l'épaule de M', que je pleure tout ce gâchis, et ce temps perdu qui ne reviendra pas, parce que je sens au fond de moi que quelque chose s'est rompu, alors je relève le nez et je balance un sourire tordu et morveux au mec, qui se barre avec ses roses que je piétinerais bien, mais je ne bouge pas, je ne sanglote pas non plus, je laisse juste les larmes rouler et je regarde droit devant moi, et M' n'arrête pas de parler, je voudrais lui dire de se taire, mais je ne veux plus parler non plus, et il est obligé de m'engueuler pour que je réponde, alors je lui balance un sale truc bien méchant, bien bas, bien mesquin, et je m'en veux tout de suite après. Il me chuchote dans l'oreille que je suis trop jolie pour pleurer comme ça, et j'ai envie de le secouer et de lui hurler : "Pourquoi, mais pourquoi alors ?" Je ressens l'absurdité comme un vertige, on nage dans l'insensé, et ça me paume violemment, j'ai l'impression que plus rien n'a de réalité, la fin du monde pourrait advenir ça me serait bien égal, ça ne m'arracherait que mon habituel haussement d'épaules, avec sourire ironique en prime.
Je me sens coincée en moi, et je plante mes ongles dans mes paumes.
Il desserre mes petits poings crispés. 
Tendrement.

"Désolé.", dit-il.
"C'est trop facile d'être désolé, n'importe qui peut être désolé. Même moi.
- Tu m'en veux ?
- Non. Ca ne servirait à rien.
- Tu pleures encore. Tu devrais pas. T'es trop jolie pour être triste, je t'ai dit. Et puis, ça vaut pas la peine. Non ?
- De toute façon, je n'ai même pas mon mot à dire. Que je sois d'accord ou pas, ça ne change rien.
- C'est vrai. Je crois que je vais partir.
- Alors pars."

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