smoking.gun

Je me suis fait virer de chez lui, j'ai marché longtemps sur l'avenue de la Porte de Clignancourt et un homme a voulu m'attraper par le bras, je ne pleurais pas, non, "on ne pleure pas pour ça", et je l'ai appris par coeur. La haine au fond des entrailles, une haine aveugle et froide, et ma voix pressée, sèche, hâchée, agressive. Le ventre en miettes, les jambes en coton, je marchais à m'en faire mal. Le métro et je raccroche, tombe sur un strapontin, les yeux brûlants et le crâne court-circuité. Et cet orgueil plus fort que tout, cette bravade de gamine : "je m'en fous, je chialerai pas, pas pour tes beaux yeux en tout cas, va te faire foutre." Je cours même, histoire de blesser un peu plus mes mollets courbatus, et j'attrape mon train, me vautre sur une banquette, et la fenêtre est noire, il fait déjà nuit, tant pis, j'aime bien les lumières de la ville dans l'obscurité, et puis, il faut aussi l'avouer, ça cadrait avec l'ambiance, il ne manquait qu'une chanson genre "All by myself" et on sombrait tout à fait dans le pathos. 
Je n'ai rien d'autre à dire, plus rien à ajouter, c'était ta dernière chance et on ne se retrouvera pas, ça me fait souffrir comme une bête mais je n'y peux rien, c'est fini.

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