smoking.gun

Même pas une semaine s'est écoulé et pourtant ce fût chargé. Le métro tard, le champagne, les talons qui claquent sur l'asphalte et ce refrain dans mes oreilles. Mettre les mains au fond des poches et les serrer contre son ventre, la tête appuyée contre la vitre. La Crise. Le N'importe-quoi-mais-surtout-plus-ça, plus jamais, le reste ne peut plus me toucher, plus après ça. Les mots qui blessent involontairement. Mon joli gilet rouge et blanc déchiré. Et le bruit des talons. Obsédant. L'aiguille qui perce ma peau et y incruste un dessin à vie. No country for old men, j'ai aimé, j'ai aimé. Bus de 00h34. Plus de métro, un taxi fou attendu trop longtemps dans un lieu trop glauque. Mes yeux absents, absents, absents, le crâne embrumé. Sourire vague.
Et cette phrase : "Ce serait mieux si tu pleurais."

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