smoking.gun

"Tout est à écrire."
C'était sa phrase. Et pourtant face à toutes ces lettres à tracer, je ne parviens pas à me souvenir. Une lettre après l'autre pour faire du sens. Comme si il y avait un sens.
J'ai attendu nuit et après nuit et jour après jour, patiemment. J'attendais que tes mots sonnent en moi et y trouvent un écho. J'attendais de voir tes yeux s'éclairer en me voyant. Je sentais ta main se glisser sous mon t-shirt, le grand que je mets pour dormir, et je souriais et me laissais faire. Mais je savais pertinemment que ce n'était que l'ordre de la vie, que ce n'était pas ce que j'attendais. Je ne faisais pas semblant, je ne me mentais pas. Tes mots semblaient faux, ton indifférence non, et j'ai décidé de m'en moquer. Toi et pas un autre. Toi et moi contre les autres. C'était une bravade de petite fille, vaine et fragile. Je n'aurais pas du m'en moquer, j'aurais du réfléchir un peu. Mais il n'y avait que toi pour moi sur la Terre, et moi qui n'était pas pour toi.
Maintenant, tout est à écrire. Mais j'ai oublié, j'ai oublié ce que c'est de se projeter, de rêver à soi dans dix ans. Une belle maison, un mari, deux enfants et un chien ? Un deux pièces, des amants de passage et un chat qui ronronnera le soir sur mes genoux quand je regarderai la télé seule ? Tout est à écrire mais rien ne vient, parce que je le sais très bien, je n'ai pas le talent, je n'ai pas l'assurance, je n'ai pas les épaules pour ça. Moi sans toi comme une chose qui n'existe pas, une mutilation affreuse sortie d'un cerveau dément. Moi sans toi comme j'ai essayé de me l'imposer plusieurs fois ; mes yeux bruns loin de tes yeux verts, ma main loin de la tienne et nos deux corps à nouveau étranger comme si jamais tes yeux et tes mains et ta bouche ne m'avaient explorée.
Tout est à écrire mais la page a de grandes chances de rester blanche. Coincée loin en arrière dans mon crâne embrumé, dans mes souvenirs mièvres et doux et heureux, les yeux dans le vide et un sourire vague aux lèvres, l'asphalte trempé reflétant la lueur des feux rouges, mes talons obsédants sur le bitume, et pas un mot, juste ma main glissée dans la tienne et toutes deux glissées dans ta poche, comme font les autres, les heureux, les complices, les bénis.

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