smoking.gun

    Encore une fois mon fric atterrit dans sa poche, mon coeur le suit. Pourquoi quand je te fusille du regard, je sais que je t'aime violemment ? Je t'envoie balader, les gens du train me regardent mal. Je m'en tape, je ne suis pas belle. Tes yeux à la dérobée dans le reflet. Le brouillard du sommeil aux coins des miens. Les gares défilent derrière la vitre. Tout est si gris dans la lumière d'hiver. L'été me manque. Il viendra. Est-ce que tu seras là pour le voir avec moi ? Tu sais, le sable et nos rires, et les gens qui ne comprendront pas pourquoi toi et moi. Un jour j'ouvre les yeux et tu n'es pas là. Trop loin derrière les façades de toi. Trop loin, à ne même plus pouvoir trouver ton regard. Elle te manque, parfois. Je le sais. Ca se voit, et ça s'entend quand tu dis son prénom, il te râpe la langue et tu le savoures cependant ; moi, je t'écoute, et il perce mes tympans. Tu te fais épave sous les coups. Je ne cesserais de frapper quand tu t'énerveras enfin. Il y a des choses que je ne veux plus. Tu ne peux pas m'arracher le bras si je te donne déjà la main. Ma patience, mon amour, mon fric. Tu prends tout. M'achète une belle robe. Me serre dans tes bras et me chuchote des mots tendres à l'occasion. Pourquoi moi ? Tu ne m'as jamais dit ce que j'ai de différent d'une autre.
    Tu te souviens ou pas ? Non je ne crois pas. Tu m'as emmenée en haut de la Tour Eiffel et tu m'as pris dans tes bras, un jour, le premier de la vie.

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