smoking.gun

J'ai ressorti le look de mes dix-sept ans, ça m'a fait sourire. J'ai juste échangé les Van's par des Converse, question de commodité. J'écoutais du bon vieux punk rock, les yeux maquillés, les ongles peints, je me suis sentie proche de mon adolescence.
Ma gorge me râpait mais je tirais quand même sur ma clope ; j'ai rechargé ma carte Orange, privilège de salariée, 100 € s'envolent et la puce de ma carte bleue a l'air de fumer.
Je regarde autour de moi, pas mal d'étudiants, étudiante j'ai oublié, ça ne suffisait pas à mon porte-monnaie, j'en avais marre de me priver ou de compter toujours, j'en avais marre de me restreindre ne serait-ce que pour boire un verre avec des amis.
J'ai mes projets aussi, me racheter un pc portable, rembourser un putain de prêt étudiant, mettre des sous de côté pour un appartement, enfin, un studio, ne rêvons pas trop haut. J'ai réussi à mettre ma vie sur des rails, malgré mes innombrables beuveries, j'ai réussi malgré mes vices et mes faiblesses, j'ai réussi à être plus forte que moi.
Je continue même si il part, je continue envers et contre tout, je continue parce que ce serait trop facile de rester à se lamenter, je continue parce que chialer ne ramènera pas les absents et ne ressuscitera pas les morts, parce que je ne sais pas faire autrement que d'oublier ma peine en buvant, en fumant, ou en travaillant, trop à chaque fois, quitte à répéter parfois à la limite de l'hystérie que je suis une grande fille et que je suis sage, que c'est bon, ça va aller, ça va aller.
Et ça va aller.
Je ne me laisse pas le choix, ça va aller.

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