smoking.gun

Juste un petit texte comme ça. Je fais tep's la photo dès que j'aurais un peu de temps devant moi et un peu plus que quatre heures de sommeil derrière mon crâne.

Je marche depuis si longtemps que j'ai oublié s'il est tôt, ou si l'après-midi tire déjà à sa fin. De toute façon ça n'a plus d'importance, personne ne m'attend à l'angle de la rue, appuyée contre le réverbère. Le ciel stagne et baigne le bitume d'une lueur grise et sale ; on loin on ne peut percevoir que les vagues échos du crissement obsédant des roues sur les rails.
Je l'apercevais de loin, tirant négligemment sur sa cigarette, son joli minois tourné vers le ciel. On ne cherchait pas encore le sens, cela est venu plus tard. Elle possédait naturellement ce genre de personnalité qui provoquent souvent la gloire et la décadence ; elle n'avait qu'une obsession, être différente, "elle-même", c'est ainsi qu'elle le disait. Elle était déjà particulière, sans même le vouloir, sans même s'en douter, et quand elle me racontait son ambition d'être unique, cela en devenait à la fois drôle et touchant. Et un peu inquiètant, aussi. Parfois en passant la chercher je lui faisais, de loin, des signes exagérément grands pour la faire sourire, d'autres, j'arrivais à sa hauteur, ralentissant à peine le pas, et nous marchions côte à côte, nous écoutant nous taire, car certaines nuits déjà des fantômes hideux et blêmes nous déversaient du plomb dans les entrailles, nous laissant lourdes et maussades, douces et mélancoliques.

Peut-être une suite à venir, will see lors de ma prochaine insomnie. Mais au moins je recommence à écrire vraiment, c'est à dire autre chose que ma petite vie basique.

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