smoking.gun

L'hôpital, encore, et toujours ces sales souvenirs. Les rêves deviennent morbides, entre seringues jonchant le sol et cheveux tombant par poignées. Il peut perdre la mobilité de deux de ses doigts, et comment le rassurer quand moi-même j'ai la trouille ? Le sang dans la perf', l'aider à se lever, l'aider à s'habiller, l'aider à attraper les choses, le voir pleurer de douleur et essuyer ses larmes d'une main aussi douce, calme et rassurante que possible. Je lui souriais tranquillement, et je faisais tout pour ne pas lui montrer que... ça faisait mal ? Quelque chose comme ça. Je crois d'ailleurs qu'il ne s'en est pas rendu compte, et tant mieux. Il m'a dit : "Je n'aime pas inspirer la pitié" et je lui ai dit en riant : "Je n'ai pas pitié de toi. Je t'aide, c'est tout."
J'y retourne cet après-midi et demain aussi. Il ne sortira sûrement que lundi... D'ici là, les couloirs blancs et froids, et les patients qui se traînent dedans, et les visiteurs blêmes aux lèvres serrées et aux yeux hagards. Comme celui-ci : "Excusez-moi mademoiselle vous n'auriez pas une cigarette ? Normalement je ne fume pas mais là c'est un cas de force majeure..."

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