smoking.gun

    Impressions mêlées et incertaines. Les larmes dégoulinent le long de cet escalier interminable, c'est un coeur de plomb qui bat entre ses côtes. Elle descend dans les entrailles de la ville, pâle, anonyme, arrogante. Elle plante son regard dans tous ceux qui passent, et ça se crispe à l'intérieur, ça se chiffonne et se contracte. Les murs sont noirs, sous terre, et les gens gris. Déshumanisés. Pas elle. Elle, il y a un vide dans sa vie, et elle voudrait la cracher à la gueule du monde, cette absence. Mais les poings au fond des poches, elle avance, et les rails luisent comme de l'huile sous la lumière sordide. Toute seule. Toute seule pour le voir, tout ça, toute seule pour le ressentir. Et puis merde. Mains qui triffouille la poche, trouve ce qu'elle cherche, crissement du briquet. Elle est là, au bord de cette voie, et tous ces gens qui ne voient rien, tous ces regards perdus, toutes ces solitudes côte à côte, aveugles car ils l'ont choisi ; ces yeux horrible où se reflète la lumière glauque, ces yeux de spectre qui la transpercent comme si elle n'était pas là, juste sous leur nez.
    Elle a froid, mais ce n'est que le vide, ce n'est que le vertige, que cette envie de tourner les talons et de fuir. Oh, ce vide... à en crever. Elle se tient bien droite, toujours aussi arrogante, crachant négligemment la fumée en rejetant légèrement la tête en arrière. Elle crâne, la gamine, elle appelle les regards sans un mot, mais tous les yeux restent absents. Elle n'a que sa solitude pour lui tenir compagnie. Les minutes meurent et s'écoulent au ralenti. Touche d'éternité, l'enfer se trouve bien sous terre ; un sourire l'assombrit, elle est amère, écoeurée, et toujours cette envie de fuir - ou d'hurler ? Elle ne sait plus vraiment, elle n'a jamais vraiment su ; même quand il était là, elle s'effondrait pour un rien, fragile comme une voix qui se brise. C'est sûrement à cause de ce coeur lourd comme le plomb. De toute manière, à quoi bon se poser la question... C'est fini. Elle devrait avoir les pieds sur terre, mais le problème, c'est qu'elle les a déjà six pieds dessous ; et le nez en l'air pour percer le béton et imaginer là-haut, imaginer ses grands yeux qui la voyaient, eux. Elle piétine un peu, les rails vibrent, le train arrive. Les gens se lèvent, s'avancent, longent le train, elle en foudroie quelques-uns du regard, monte et s'installe finalement sur un vieux fauteuil en skaï qui grince. Un comme tous les autres.

[je taperais la suite plus tard. je suis relativement fatiguée, et surtout ces vers "Mets ton front sur mon front et ta main dans ma main / Et fais-moi des serments que tu rompras demain"]

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