smoking.gun

    Elle est debout sur la branche, ballerine dressée sur la pointe des pieds, le bras tendu pour décrocher la lune. Autour d'elle il neige des fleurs de cerisier gelées qui s'accrochent à ses cheveux, à ses cils. Poupée de gel têtue, elle s'étire à l'infini, juste pour toucher du bout des doigts la perle de rêve. Ses lèvres glissent vers le bleu, ses ongles aussi, ses longs cheveux blonds scintillent. La branche devient bleue-noire dans la nuit, et son bras si pâle, si blanc, baigné de lumière, s'entête à vouloir effleurer l'innaccessible. De son autre main elle se retient à peine, se penchant dangereusement au-dessus du vide, jeune aventurière voulant trop vivre et ne sachant pas que l'on peut mourir. Ses yeux ardents brillent plus que le soleil, et son souffle se vaporise en un blanc transparent, un blanc de duvet d'oiseau. Mais la branche se brise, elle pousse un petit cri étonné, elle s'était faite si légère qu'elle devient courant d'air glacé.

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