smoking.gun

    J'ai envie d'écrire, pourquoi, je n'en sais rien. Peut-être parce que la musique danse autour de moi, que les oiseaux y rajoutent leurs froissements d'ailes, et que le soleil baigne le tout. Ma mère a planté des ancolies dans le jardin. Il ne manque plus que l'anémone, et ce sera comme dans la tête d'Apollinaire. Comme dans ce si beau poème :

Clotilde

L'anémone et l'ancolie
Ont poussé dans le jardin
Où dort la mélancolie
Entre l'amour et le dédain

Il y vient aussi nos ombres
Que la nuit dissipera
Le soleil qui les rend sombres
Avec elles disparaîtra

Les déités des eaux vives
Laissent couler leurs cheveux
Passe il faut que tu poursuives
Cette belle ombre que tu veux

Et la musique, quand j'entends "partir, aimer, mourir, à n'en plus finir, ne goûter de la vie que la sève", cela me fait penser à celui-là :

La tzigane

La tzigane savait d'avance
Nos deux vies barrées par les nuits
Nous lui dîmes adieu et puis
De ce puits sorti l'Espérance

L'amour lourd comme un ours privé
Dansa debout quand nous voulûmes
Et l'oiseau bleu perdit ses plumes
Et les mendiants leurs Ave

On sait très bien que l'on se damne
Mais l'espoir d'aimer en chemin
Nous fait penser main dans la main
A ce qu'à prédit la tzigane

Et j'aimerais savoir pourquoi, pourquoi j'ai tous ces mots qui tournent en permanence, pourquoi j'écris toujours des histoires dans ma tête, pourquoi je ne me contente pas de ma vie, douce et un peu amère comme elle est, pourquoi il me faut toujours plus, sans savoir exactement ce qu'est ce "plus".

Sur la route un arbre pleure
Ses bras déchirent le brouillard
Les oiseaux chers à son coeur
Sont partis un beau soir...

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