smoking.gun

    Le dessous de mes yeux se teinte de bleu-noir. Insomnie, cauchemard, enchaînement rituel pour lequel je ne ressens qu'une immense lassitude. Le temps est au gris fixe, parfois un peu lumineux, mais globalement, c'est morose. Durant ces quelques jours peu de choses se sont passés, mais cela ne devrait étonner personne. La fatigue est si lourde, à peine l'envie de me déplacer jusqu'à ce café dans lequel nous avons toujours rendez-vous. Malgré mes ampoules aux petons j'ai laissé tombé le bus et je marche longtemps, une demi-heure, peut-être plus, je prends mon temps, et c'est à cause du vent qui souffle si fort et que j'aime sentir sur mon visage quand je sors du raccourci et que je tombe nez à nez avec le lac ; ce lac qui, à l'inverse de la mer, ne respire pas, mais laisse pourrir lentement les dizaines de déchets qu'il abrite. Cette banlieue est curieusement immobile, toujours les mêmes visages, aux mêmes endroits, jour après jour et nuit après nuit. Cela fait longtemps que je n'ai pas mis les pieds dans notre pub favori, le seul à peu près chouette du coin, dans lequel nous finissons par aller bien plus par habitude que par goût. Histoire de recracher un lourd rideau blanc de fumée parfumé à la cerise, et d'avaler Star light, Big Kiss et autres Sex on the Beach, et de ponctuer le tout par quelques bières, une clope au coin des lèvres, d'émettre quelques pauvres rires, pâles images d'une joie un peu contrefaite.

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