Chut.

    Il a débarqué avec un énorme bouquet de roses. Et là je me suis dit, mais qu'est-ce que je l'aime, avec un sourire bloqué sur les lèvres, au point que j'ai oublié de le laisser entrer. Mais. Toujours un "mais" qui crève le coeur, une petite pointe sournoise. On a pourtant passé une bonne soirée. Je ne sais pas, je ne comprends pas pourquoi ça bloque comme ça. Et sur un coup de tête j'ai envie d'être chez lui ce soir. Mais je ne sais pas. Il est peut-être fatigué, il ne veut peut-être pas. Je n'ai pas envie de lui voler sa liberté. J'ai juste envie de me blottir contre lui et de lui raconter pourquoi je suis mal, desfois. Je veux juste lui raconter que j'ai dix-huit ans et que je ne vais nulle part. Je lui dois mes battements de coeur les plus violents, ma jalousie la plus éclatante, mes larmes les plus amères, et mon bonheur le plus flamboyant.
    Je ne peux pas être seule, il me faut au moins l'illusion que je suis entourée, l'illusion qu'on ne me laissera pas tomber, l'illusion qu'on me protège. Mais je laisse toujours tomber les autres avant qu'ils ne le fassent. Ils m'en veulent, je le sais. Et moi je les aime, comme on aime en secret, et oui c'est bête, mais c'est facile, ça protège. Aimer de loin, regarder de loin, pour tout, laisser ma vie se dérouler comme si ce n'était pas moi qui choisissait. Je ne connais que peu de monde et ne cherche pas à en connaître plus. On me voit toujours avec un grand sourire aux lèvres, mais ce n'est pas ça dans le fond, ce n'est pas toujours ça. Est-ce que c'est vraiment important ?
    Je ne peux pas être seule aujourd'hui. Non... Je ne peux pas rester comme ça. Il ne comprendra pas cette mélancolie qui étreint le coeur, cette envie d'être garçonne, les cheveux de plus en plus courts, alors qu'ils m'arrivaient au milieu du dos, il ne comprend pas que je ne me maquille plus, que je ne mette plus de boucles d'oreilles, plus de talons. Non, j'essaie de me faire petite, discrète. Pourtant, le cerisier est en fleur, dans mon jardin. Je ne comprends vraiment pas, vous savez. Mon article est trop long, comme toujours... Ce n'est pas grave non plus, je suis toujours trop, de toute manière. Trop grande, trop arrogante, trop méprisante, trop insolente, trop passionnée, trop franche. Mais on ne peut pas vivre ainsi, n'est-ce pas ? Et même quand j'essaye de parler, d'écrire, il y a tout ce sur quoi je n'arrive pas à mettre de mots...

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La vie est tout simplement un mauvais quart d'heure composé d'instants exquis. [O. Wilde]

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