smoking.gun

Elle marchait toujours sur le trottoir, elle semblait tellement forte, tellement libre dans cette nuit d'octobre agonisant, la pluie avait commencé à tomber, elle avait levé son visage vers le ciel en fermant les yeux, mais sans cesser de sourire. Thomas l'avait serrée contre lui, l'avait enveloppée dans son blouson. Elle avait passé ses bras autour de sa taille, posée sa tête sur son torse, perchée sur la pointe des pieds, et dans les rues vides il avait entendu sa voix tremblotante chuchoter : « J'aime ton parfum... » Il lui avait tourné le dos, elle avait sauté dessus, et ils étaient repartis ainsi vers le métro. Thomas avait dévalé les marches pour lui faire peur, et Chloé criait. Assis dans le wagon, elle s'était mise à parler brusquement. Cela faisait déjà quelques minutes qu'elle était silencieuse, et Thomas ne savait pas ce qui avait traversé son esprit pour qu'elle soit soudainement si sérieuse.
« Tu vois, les gens, ils aiment tout, ils aiment tellement tout que dans le fond ils n'aiment rien... Tout le monde est ami de tout le monde, c'est ridicule, et dans le fond, c'est horriblement triste parce que c'est horriblement faux. On arrive plus à percer les façades, on arrive plus à deviner les faux sourires, on arrive même plus à se toucher. On devient anonyme. Ça, oui, ça me fait du mal. Imagines le bonheur d'être unique pour quelqu'un qui reconnaîtra ton pas, ta silhouette au milieu de cent autres, ta voix dans le brouhaha... »
Elle avait appuyé sa tête contre la vitre, les mains sagement posées sur les genoux, son regard inquiet l'interrogeait, mais Thomas, même s'il comprenait sa question muette, ne savait pas quoi lui dire pour la rassurer, la réconforter. Ou plus exactement, il avait les mots, mais ils ne parvenaient pas à franchir la barrière de ses lèvres. Il la regardait, il hocha la tête, et Chloé détourna le regard, le posant au-delà de la fenêtre, dans le noir, là où il n'y avait rien à voir, inaccessible. Thomas avait alors pris sa main si fine, et l'avait maladroitement serrée entre les siennes. Il avait deviné un sourire léger, furtif, sur ses lèvres closes, et il aurait voulu lui dire tellement de choses, il lui parlait en lui.
« Tu ne sais pas, Chloé, mais je reconnais ton pas, et ta silhouette, et ta voix, et même ton parfum... Je ne sais jamais où tu es, où tu vas, où tu te perds, je ne sais pas dans quoi tu te débats, mais tu es unique. Tu es trop forte pour te faufiler dans les petites portes des silences, tu me perds, tu me fais du mal quand je t'aperçois avec un autre, mais je ne peux être loin de toi. Je sais, je te fais mal aussi, je ne sais pas pourquoi, je me sens si fragile, si démuni face à toi. Mais quand je vois tes longs cheveux bruns tomber en cascade dans ton dos, ton sourire en coin, l'ironie au fond de tes yeux, les fossettes à tes joues, quand tu m'embrasses ou que tu me repousses, j'ai envie de te dire que je t'aime. Je t'aime tout le temps, malgré ta violence et tes sarcasmes, ou peut-être grâce à eux. »
Mais il sortit simplement son appareil photo, et immortalisa son regard perdu, et sa petite main dans la sienne.

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