smoking.gun

Thomas riait en la regardant, ne cernant rien, la sentant lui échapper, impuissant. Elle esquivait ses rares questions, levait les yeux au ciel face à ses provocations, comme si les réponses étaient évidentes, et qu'elle ne comprenait pas comment il ne réussissait pas à les trouver par lui-même.
Un jour, elle arrivait défoncée, s'accrochait à son épaule, riait, puis soudainement sérieuse, lui demandait :
« Dis-moi, putain, à quoi, à quoi on peut se raccrocher ? 
- Je ne sais pas, ma belle. On a qu'à aller boire un verre, j'te paye un Long Island, ça nous remettra le crâne en place. Si t'es sage, on ira même au ciné. »
Ils étaient effectivement allés au cinéma, ils avaient hurlé de rire tout le long du film, et Chloé avait blottie sa tête contre son cou, Thomas posait la main sur sa cuisse, ils avaient mangé tout le pop-corn avant le début du film, et étaient ressortis dans la nuit en se tenant la main, le sourire aux lèvres, complices. Comme les autres, les amoureux, les heureux, les bénis. Thomas voulait envelopper Chloé de ses bras et la mettre à l'abri du monde, ne sachant seulement pas parler, sachant seulement la faire sourire. Ce soir-là, il l'avait sentie incroyablement vivante, elle babillait, parlait de tout et de rien, s'extasiant devant des choses futiles, chassant les pigeons d'un coup de pied dans le vide et riant en se tournant vers lui. C'était l'automne et de son bonnet s'échappait des mèches folles qui encadraient son visage heureux, son blouson était ouvert et ses mains ne tremblaient plus.
Thomas ne saurait même pas dire depuis combien de temps il connaît Chloé, car il lui semble qu'il la connaît depuis toujours, qu'il l'a reconnue au premier regard alors même qu'il ne l'avait jamais rencontrée. Il ne saurait même pas mettre les épisodes de leur fausse histoire dans le bon ordre, tellement Chloé, enfant folle, brouille les pistes et détourne la réalité. Suivre la piste de Chloé, c'est se perdre, et Thomas se perd avec joie en elle.

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