smoking.gun

Plus tard, allongés devant la télé, Thomas posa ses doigts sur le dos de Chloé, sous son bustier. Elle ferma les yeux, sourit, désabusée. Les mains d'abord timides, Thomas s'enhardit, glissant de son dos vers son ventre, vers ses seins, retournant dans le dos et dégrafant le soutien-gorge d'une main. Chloé ôta le tout, le regarda dans les yeux :
« C'est ça que tu voulais ? »
Le défi sonnait dans sa phrase et brillait dans ses yeux, mais il ne perçut pas la violence que se faisait Chloé, il ne comprit pas qu'elle allait s'abandonner en se donnant, qu'elle allait encore se trahir, encore se brader, encore se vendre. Elle s'était promis de ne jamais revenir chez lui, et elle avait échoué sur la berge de son lit, encore une fois. Thomas la regardait, impatient. Il lui arracha son jean, et Chloé le fixait toujours, sans sourire, sans tendresse, presque avec colère. Lui, aveuglé par la beauté de sa Chloé, ne se rendait compte de rien, elle le savait, se détestait d'être là.
Mais, soudain tendre, il la serra contre lui et l'embrassa. Elle cacha sa tête dans le creux de l'épaule de Thomas et se mit à pleurer, sans un bruit, sans un sanglot, si bien qu'il ne s'en aperçut même pas.

CHLOE

Elle avait souhaité protéger Thomas de tout le mal du monde. Elle avait souhaité le soutenir, réparer ses fêlures, apaiser son crâne torturé. Elle ne lui voulait que du bien, elle ne voulait que son bonheur. Avant.
Désormais elle partait chez lui comme on part pour la guerre, ses yeux lacéraient et sa bouche crachait son mépris, pugnace. Mais elle était toujours accompagnée de la peur, vissée au fond du ventre, une peur inexplicable, sourde, lancinante. Chloé redoutait le jour où elle et lui iraient trop loin, en même temps qu'elle attendait de le regarder et de ne plus reconnaître le garçon qu'elle avait aimé.
Chloé, au milieu de ses amis, demeurait joyeuse. Tout n'allait pas si mal, tout n'allait pas si mal, Thomas l'aimait, le cachait certes très bien, mais il l'aimait. Sinon comment justifier ses petites attentions surprenantes ? Il n'avait seulement pas la force. Chloé n'admettait pas que Thomas était simplement trop égoïste pour faire réellement le moindre geste vers elle. Elle sombrait doucement et il riait, elle ne voulait pas voir que ce n'était pas de la compréhension, ou de la compassion. Il ne parvenait pas à sortir de lui pour la prendre dans ses bras. Mais Chloé chassait ses doutes, fuyait la réalité, marchait le nez en l'air, allait boire des verres avec ses amis, elle se disait vivante quand elle s'étourdissait de trop, alors qu'elle vivait à l'envers.
Mais après tout, briller d'un éclat sombre, c'était tout de même briller. Il y avait des jours où Chloé se battait pour ressentir quelque chose d'autre que ce vide qui commençait à prendre toute la place en elle, ne laissant rien au hasard. Elle avait voulu relever Thomas, lui enlever toutes ses craintes, tous ses doutes, elle avait voulu le ramasser et le soutenir, patiemment. Impuissante face à son entêtement à être malheureux et à se noyer dans les autres, Chloé le regardait désormais vivre, le voyant parfois, tendue continuellement vers lui. Chaque geste, chaque pensée, chaque mot n'existait que pour Thomas, que par Thomas. Et le vide grandissait, cette lassitude, cette usure, qui lui faisait rechercher ailleurs ce qu'elle ne trouvait plus en elle au cours de ses longues insomnies qui la jetaient parfois dehors toute la nuit, pour un mot doux, un sourire, un verre de plus, pour n'importe quoi. Elle se retrouvait à l'aube hagarde et blême, les yeux rougis, se fixant longuement dans la glace, elle avait envie de se casser la gueule, se disant qu'elle avait survécu, ne sachant même plus pour qui, ni pour quoi, puisque Thomas était loin et que rien n'y faisait.
Elle aurait préféré mourir plutôt que de l'avouer à qui que ce soit, aussi Chloé était en guerre, contre elle, contre le monde entier, et Thomas la regardait en riant de ses grands yeux noirs,

THOMAS

Thomas remarquait de plus en plus les airs de bataille de Chloé, il voyait les cernes sous ses couches de fond de teint, il l'avait sentie plus maigre, les os à fleur de peau, ne pouvant se douter qu'il en était la cause. Il voyait bien la marque sur la droite de sa lèvre, là où elle se mordillait désormais nerveusement, au point qu'il avait un jour du essuyé le sang qui en coulait du bout du doigt, Chloé ne s'en apercevant pas. Elle et sa cambrure, ses jambes interminables, ses yeux si francs et si profonds... Désormais elle fuyait ses regards, ou les soutenait au contraire avec une insolence folle, l'air de dire « Tu vois ? Tu vois à quel point on peut s'abîmer ? » et son sourire si lumineux était un mensonge. Chloé ne se ressemblait plus, Chloé était le mensonge.

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