Chloé

Jeudi 10 septembre 2009 à 12:36

Il était assis dans la pénombre de sa chambre, seulement éclairé par la lueur de l'écran de son ordinateur. Renversé en arrière, la nuque calée sur le haut du dossier de son fauteuil, les pieds sur le bureau, il tirait lentement sur une cigarette, gardant longtemps la fumée dans ses poumons, et tripotait machinalement la clé USB qui traînait sur son bureau. Sa cigarette écrasée, il attrapa l'enveloppe posée sur le canapé et l'ouvrit, en sortant plusieurs clichés, sur lesquelles figurait toujours la même jeune femme : une grande brune, mince, la peau mate, les yeux bridés.
Cependant, bien que ce soit toujours la même, ses attitudes changeaient d'une prise à l'autre. Sur celle qu'il tenait à présent, on la voyait à la sortie du métro Place St Michel, s'abritant sous un parapluie, les cheveux relevés maintenus par une pince, vêtue d'un imperméable noir entrouvert sous lequel on apercevait son tailleur. Ses jambes nues paraissaient légèrement bronzées même dans la lumière grise, et elle avait glissé ses pieds dans de hautes chaussures à talons aiguilles. Elle fumait une cigarette en attendant quelqu'un, et bien qu'on ne pouvait le deviner sur la photo, il savait qu'elle fumait des Lucky Strike, comme lui, et que c'était lui qu'elle attendait, guettant chaque grand brun qui grimpait les escaliers.
Sur la suivante, on la voyait assise par terre sur les quais de Seine, à côté de Notre-Dame, avec ses amies. Ce jour-là elle ne l'attendait pas, elle ne l'attendrait plus jamais. C'est pour ça qu'elle ne l'avait pas vu, et qu'il avait pu la photographier tranquillement. Elle avait une bouteille de vodka dans une main, un gobelet dans l'autre, se servant un verre, sa cigarette à la bouche, fumant sans les mains, masculine. Elle portait un jean noir déchiré, de vieilles baskets, un débardeur noir décolleté et serré qui soulignait sa poitrine, petite mais ronde, mais fière, et un sweat à capuche ouvert par-dessus. Sa bouche peinte en rouge et ses yeux marrons barbouillés de noir véhiculaient quelque chose d'indécent et de violent, avec ses cheveux fous lui volant dans le visage à la moindre bourrasque.
Les photos n'étaient pas triées et les périodes se mélangeaient. Beaucoup étaient des clichés d'elle avec ses amis, à la sortie des cours, buvant un café ou une bière au café d'en face, ou des photos d'elle en train d'attendre. Il savait où la trouver, ils se parlaient toujours, se voyaient parfois. Une série glissa de l'enveloppe sur le sol, et en les regardant il sourit. Bien qu'ils n'étaient plus ensemble, bien qu'il lui avait fait du mal, elle était tout de même revenue chez lui, plusieurs nuits. Ces photos-là étaient celles de la première nuit de son retour, où il s'était déguisé sous des airs méprisants et je m'en foutiste, et où elle avait posé sur lui de longs regards interrogateurs, fragiles, l'âme à nue. On la voyait, vêtue seulement d'un long t-shirt qui s'arrêtait en haut de ses cuisses, dont le profond décolleté était souligné par un gros noeud à rayures, appuyée à l'encadrement de la porte, lui souriant à moitié, le regard demandant si elle devait rire ou pleurer, désemparée, fragile et attirante. La photo suivante avait été prise quelques secondes plus tard, et Chloé avait déjà repris le dessus, se cambrant, aguicheuse et faussement innocente, les yeux brillants d'un éclat coquin et le sourire aux lèvres.
Il passa ensuite rapidement sur celles où on la voyait nue, étendue sur le ventre, assoupie, un tatouage ornant tout le côté gauche de son dos, de l'épaule jusqu'en haut de ses jolies fesses, tenant sa main dans son sommeil, l'air trop calme, trop confiante, ça lui poignardait le coeur de la voir ainsi, de voir ce qu'il avait fait, le mépris avec lequel il l'avait traitée, pour la garder toujours près de lui, pour qu'elle cesse de l'espérer, puisqu'il avait une trouille incroyable d'être avec quelqu'un, de se réveiller chaque matin avec quelqu'un, d'être responsable de quelqu'un, quand bien même ce quelqu'un aurait des jambes interminables, le sourire d'un ange, la gaieté d'une enfant, et s'appellerait Chloé.
D'ailleurs, toute la cruauté de cette histoire était qu'il n'existait qu'une seule photo d'eux deux, prise ce même soir, alors qu'elle dormait, la tête calée contre son cou, l'air paisible, souriant tendrement. Lui la regardait de ses grands yeux noirs, et sa peau encore plus mate que la sienne faisait paraître celle de Chloé presque blanche. Sa barbe de trois jours lui mangeait le visage, il était plus jeune qu'elle mais on aurait cru que c'était l'inverse, et il était bien plus grand qu'elle puisque même perchée sur ses improbables talons elle restait plus petite ; elle avait l'air minuscule blottie contre lui. Chloé était serrée tout contre sa peau, et Thomas la gardait blottie contre lui de son bras libre, son piercing au nez brillant dans la pénombre, les draps blancs en désordre soulignant leurs corps enlacés, et l'abandon de Chloé. Chloé, la seule qui comptait pour Thomas, qui voyait les cicatrices sur ses mains, les bleus sur ses jambes, et les croûtes là où elle s'était encore arrachée la peau, Chloé qui s'abîmait doucement, sans un mot, Chloé aux mains qui tremblaient, mais qui faisait toujours le clown pour faire rire Thomas, pour qu'il sorte de son mépris et de son indifférence, pour qu'il l'aime.

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Par SHIHTZU/HOME le Jeudi 20 janvier 2022 à 4:44

Par https://www.tonypitbullpuppiesfo le Lundi 7 février 2022 à 23:04

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