smoking.gun

    Il y a tant de mots à dire, tant de choses à ressentir, à voir, à aimer, à haïr, à mépriser, à chérir, à admirer, que j'ai l'impression que je n'aurais jamais assez de toute ma vie. Et puis, j'en ai assez de le porter, de lui poser les bonnes questions. Mais le problème est surtout qu'il attend aussi que je lui donne les réponses, simplement, je ne peux pas savoir pour lui. Je ne suis pas lui. Je n'ai que dix-huit ans, et il va en avoir vingt-deux. Etre toute jeune, toute au début de la vie, c'est suffisamment douloureux, parfois. Toutes ces nouvelles responsabilités qui prennent du temps, qui nécessitent de quitter les amis plus tôt parce qu'il faut prendre rendez-vous à la banque, parce qu'il faut faire ceci, ou celà. Ce n'est pas facile. Pas difficile non plus, seulement contraignant. J'ai envie d'écrire un livre, de faire le tour du monde et de passer la nuit avec lui. J'ai envie de vertige et de lumière.

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