smoking.gun

    Mais dans le fond, serais-tu capable de me dire qui tu es ? Qui je suis ? Démêler le vrai du faux ? Où s'arrête le vrai, où commence le mensonge, à moins que ce ne soit que l'illusion ? Oh, oui, l'illusion... Je l'étreints si souvent, cet amant si puissant... La plus belle chose au monde, et la pire à la fois, celle qui fait être à l'envers, exister en négatif, et crier tous les mots d'une bouche muette. L'illusion qui fait pétiller le regard ou le rend vague ; qui l'éloigne, la Perdue, la Brumeuse, loin du monde, loin des gens, loin du bord, à en basculer dans une folie furieusement délicieuse qui n'appartient qu'à elle. Une fuite ? Non. Un rire. Une trêve. Un moyen de se faire encore plus mal pour mieux affronter le monde, parfois. Mentir, un peu, beaucoup, et finalement passionément, mentir pour ne pas se mettre à nu, pudeur de l'âme, ou peur du jugement. Mais qui est-elle, après tout, je ne le sais même pas, c'est un papillon insaisissable, un courant d'air, qui, même si il disparaît, finit toujours par revenir souffler cette fraîcheur insolente sur notre coeur. Une douceur de boucles, de souplesse et d'esquive, une menteuse toujours pardonnée, mais jamais traîtresse, une arme autant qu'une plaie vivante. Elle est. Elle respire doucement, et sous ses apparences si calmes, elle peut frapper sûrement. Si entièrement elle-même. De qui je parle, peu importe, existe-t-elle seulement ? Un prénom léger et espiègle, un surnom si court, et si doux, tout en rondeur comme les deux courbes qui le commencent, une silhouette brindille, fugitive, discrète, les poings recroquevillés au fond des poches, et le regard si loin que personne ne peut savoir ce qu'elle regarde. Moi en tout cas, je ne le peux pas. Je ne le veux pas non plus. Son monde, sa douleur, sa joie. Je n'ai rien à y faire. C'est à elle.

J'ai oublié de vous dire. Elle est belle, toute en secret, toute en réserve. Un vrai papillon de nuit. Je vous le jure. Légère comme un rayon de soleil fort matinal.

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