smoking.gun

Il n'est pas là et pourtant je vis sous son regard. Je sais qu'il est fort et que je suis faible. Je n'ai plus envie de m'inventer. Je sais que je voudrais retourner dans son canapé et me laisser faire à nouveau, m'abandonner comme une étrangère, m'accrocher à son épaule et haleter de plaisir et de douleur, fumer à sa fenêtre sans savoir démêler le vrai du faux dans ses paroles, sans savoir ce qu'il y a de mépris, de pitié, de haine ou de tendresse, sentir les odeurs mêlées de nos corps dans les draps et faire comme si. Ecouter la lenteur de la nuit.
J'ai déjà traversé la ville dans la nuit, en serrant les poings pour empêcher mes mains de trembler. Nous ne sommes unis que par un vestige, souillés et abîmés. Nous ne sommes qu'un reflet l'un de l'autre, un reflet troublé par la saleté.
Ce n'est pas une histoire.
Pourtant la raison se rebelle et emprunte ma voix intérieure pour susurrer : " Et après ? Après rien. Rien. Rien."
Mais NE VIVRE QU'UNE FOIS C'EST VIVRE POUR RIEN.

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