smoking.gun

T'es grave pas dans le coup et tu te fourres le doigt dans l'œil jusqu'à l'omoplate. L'orage. Partout. Dans mon corps dans mon cœur dans mon crâne. Le ciel va me tomber dessus, ça va faire un bruit atroce et je ne le supporterai pas, je le sais, je ne supporterai pas. La pluie, lourde, tellement lourde. Tout à l'heure le soleil allait presque faire fondre mes yeux dans leurs orbites. Non je ne suis pas déchirée. Même pas. Même pas.
Mais enfin haut les cœurs ça pourrait amplement être pire ce n'est pas comme si. La Terre avait arrêté de tourner ? C'est moche, c'est franchement moche. Il m'a fallu près de cinq minutes pour écrire ça. Si peu de sens. Tout autour. Tout le long des rues ça grouille. Le mensonge et la lâcheté. Franchement laid. Et bête. Bête à pleurer, même. La culpabilité, je la connais, par cœur, par cœur, mais ce n'est pas ma faute, c'est à toi qu'il faut s'en prendre et si tu savais comme. On pouvait sauver. On le pouvait. Sale con. T'es vraiment qu'un sale con.
Parler et se sentir décalée. Les phrases comprises de travers, l'envie de dire "Non c'est pas ça" et puis à quoi bon. Ce n'est pas comme si c'était important. Mais il fait si chaud. L'impression d'étouffer. De l'air, maintenant ou jamais. Il faudrait un ciel lavé à grande eau. Transparent. Une brise d'été.

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