smoking.gun

Dédicace à tous les alcooliques du samedi soir.
Je titube, chiale un peu, rentre chez moi et puis non, je vais m'échouer dans un canapé chez quelqu'un d'autre.
Tu peux penser au bonheur, mais n'y rêve pas trop.
Il vient me parler, me demande si j'ai un amoureux, me dit qu'il veut me voir. Je me laisse faire et après me demande si je n'aurais pas mieux fait de "couper les ponts", comme on dit joliment. Mais c'est au-dessus de mes forces, j'en ai à peine assez pour me lever le matin après mes nuits à ne pas dormir, à ressasser les mêmes images et les mêmes mots.
A cause de son regard, de son sourire, à cause du matin où, du bout des doigts, doucement, il avait repoussé les mèches de cheveux qui barraient mon visage, tendrement.
A cause de la fois où, dans une fête, portant tous des loups, il s'était approché de moi sans que je l'entende, et avait prononcé doucement mon prénom, un point d'interrogation dans la voix. J'avais lentement levé mon visage pour accrocher ses yeux dans mon regard, ses beaux yeux noirs et brillants.
Il ne m'appelait jamais par mon surnom, il n'aimait pas. Il avait une façon bien particulière de prononcer mon nom. Quand nous étions seuls, il utilisait le vrai, celui que je n'aime pas, mais que j'aimais quand lui le disait.
Cette nuit c'était presque une réunion d'anciens amants.
Une ex-copine qui m'aime bien alors que son copain l'avait trompé avec moi.
J'avais honte.
J'ai bu à en vomir.
Désespérée parce qu'il n'est pas là, malheureuse car un autre me préfère une autre.
J'ai titubé dans la nuit.
Je m'oublie, je me noie dans les autres.
Toutes les nuits dehors à chercher la Grande Ourse, à mentir à d'autres.
A s'avachir dans des canapés et à mourir là, un peu.

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