Des parfums de garçons restent accrochés à ma peau. Je danse, Lia pas très loin de moi, je danse et la vodka a amplement pris le pas sur le reste, elle rigole, me pousse contre un garçon, lève le pouce et rigole encore. On ne sait plus très bien ce qu'on fout, on oublie vite les prénoms, on s'en fout après tout. "Il s'appelle comment ? - Je sais pas. Mickaël. Ou peut-être Stéphane. Je sais plus." On a fait un pacte, et puis, on est vraiment bien, tous là, au milieu de la nuit.
Je ne foutrai plus les pieds à St Michel avant un bout de temps, et je ne partirai pas à Londres.