smoking.gun

    Le dessous de mes yeux se teinte de bleu-noir. Insomnie, cauchemard, enchaînement rituel pour lequel je ne ressens qu'une immense lassitude. Le temps est au gris fixe, parfois un peu lumineux, mais globalement, c'est morose. Durant ces quelques jours peu de choses se sont passés, mais cela ne devrait étonner personne. La fatigue est si lourde, à peine l'envie de me déplacer jusqu'à ce café dans lequel nous avons toujours rendez-vous. Malgré mes ampoules aux petons j'ai laissé tombé le bus et je marche longtemps, une demi-heure, peut-être plus, je prends mon temps, et c'est à cause du vent qui souffle si fort et que j'aime sentir sur mon visage quand je sors du raccourci et que je tombe nez à nez avec le lac ; ce lac qui, à l'inverse de la mer, ne respire pas, mais laisse pourrir lentement les dizaines de déchets qu'il abrite. Cette banlieue est curieusement immobile, toujours les mêmes visages, aux mêmes endroits, jour après jour et nuit après nuit. Cela fait longtemps que je n'ai pas mis les pieds dans notre pub favori, le seul à peu près chouette du coin, dans lequel nous finissons par aller bien plus par habitude que par goût. Histoire de recracher un lourd rideau blanc de fumée parfumé à la cerise, et d'avaler Star light, Big Kiss et autres Sex on the Beach, et de ponctuer le tout par quelques bières, une clope au coin des lèvres, d'émettre quelques pauvres rires, pâles images d'une joie un peu contrefaite.

"David ?
- Mmmm ?
- T'avais raison, l'autre nuit.
- Raison ?
- Ouais, j'suis pas heureuse.
- Ben qu'est-ce qu'y'a ?
- Rien.
- Ben alors ?
- C'est ça le problème. Y'a rien. Ma vie m'emmerde."
  

    Je l'ai attendu cinq heures dans son studio pourri, il finissait à minuit et demi, j'y étais à 20h, il est arrivé à 1h, le compte est bon. Il m'a appelée sur le chemin, je n'ai fait semblant de rien, mais quand je l'ai entendu derrière la porte, mon coeur cognait fort, je ne savais pas si il serait heureux de me voir, et puis il a ri et il m'a dit que j'étais tarée. Il m'a aussi demandé qu'est-ce que je foutais là, je lui ai dit que je n'en savais rien, et le pire c'est que c'était vrai.
    Des mails restent sans réponse, et certaines choses ont l'air de se faner. Les amitiés deviennent infidèles au fil du temps, mais on le savait bien, qu'après le lycée, ce ne serait plus jamais comme avant. Ca fait mal, mais peut-être qu'il faut en passer par là, je n'en sais rien, je n'ai plus vraiment confiance. Certaines personnes arrivent à rayer d'autres de leur vie, comme ça, ils bradent le passé. Je ne pourrai jamais faire ça.
    Des promesses restent sans suite, mais ça ne dérange personne. "Les promesses n'engagent que ceux qui y croient", on me l'a tellement dite, cette phrase, et je n'avais jamais voulu y croire. Mon ex m'avait promis d'être toujours là pour moi, et il fait son maximum pour m'éviter tandis que son père me dit "Tu peux passer à la maison quand tu veux, même si N. n'est pas là." Oui, je sais, j'ai trop de chance. Pourtant il m'avait dit que je compterai toujours pour lui, mais c'était un mensonge, c'est mon souvenir qui comptera peut-être un peu. Quant à David, il m'a très clairement avoué ne pas vraiment culpabiliser quand il me voit triste et ne fait rien pour moi.
    Cet article n'est pas beau, ni bien écrit, mais je m'en branle total. Il y a des jours où c'est la rancoeur qui prend le dessus, et où l'on se dit qu'il y a des tartes qui se perdent. Sur ce, je vais aller me préparer et partir voter. Là encore c'est trop de bonheur.

    J'ai commencé à écrire une nouvelle. Une vraie. Peut-être. J'en ai déjà quelques-unes en stock. J'aimerais pourtant avoir votre avis... Désolée, le prénom peut paraître bateau, mais pour moi, il signifie beaucoup. En réalité, c'est mon premier prénom. Toute critique est bienvenue, bien évidemment.

            Impressions mêlées et incertaines. Les larmes dégoulinent dans cet escalier interminable, c'est un cœur de plomb qui bat entre ses côtes. Elle descend dans les entrailles de la ville, anonyme, pâle, arrogante. Elle plante son regard dans tous les yeux qu'elle croise, et ça se crispe à l'intérieur, ça se chiffonne et se contracte. Les murs sont noirs, sous terre, et les gens gris. Déshumanisés. Mais pas elle. Elle, il y a un vide dans sa vie, et elle voudrait la cracher à la gueule du monde, cette absence. Mais les poings au fond des poches, elle avance, et les rails luisent comme de l'huile sous la lumière sordide. Toute seule. Toute seule pour le voir, tout ça, toute seule pour le ressentir. Et puis merde. Main qui trifouille la poche, trouve ce qu'elle cherche, crissement du briquet. Plantée là, au bord de cette voie, et tous ces gens qui ne voient rien, tous ces gens aux regards perdus, toutes ces solitudes côte à côte, aveugles car ils l'ont choisis ; ces yeux horribles, où se reflète la lumière glauque, ces yeux de spectres qui la transpercent comme si elle n'était pas là, devant eux. Elle a froid, mais ce n'est que le vide, ce n'est que le vertige, que cette envie de tourner les talons et de fuir. Oh, ce vide… à en crever. Elle se tient pourtant bien droite, toujours aussi arrogante, crachant négligemment la fumée en renversant la tête légèrement en arrière. Elle crâne, la gamine, elle appelle les regards sans un mot, mais tous les yeux répondent absents. Elle n'a que sa solitude pour lui tenir compagnie ; les minutes meurent et s'envolent au ralenti. Touche d'éternité, l'enfer se trouve bien sous terre. Un sourire l'assombrit, elle est amère, écoeurée, et puis, toujours cette envie de fuir - ou d'hurler. Elle ne sait plus vraiment, elle n'a jamais vraiment su. Même quand il était là, elle s'effondrait pour un rien, fragile comme une voix qui se brise. C'est sûrement à cause de ce cœur lourd comme le plomb. De toute manière, qu'est-ce que ça peut encore faire… Elle devrait avoir les pieds sur terre, mais le problème, c'est qu'elle les a déjà six pieds dessous ; et le nez en l'air, pour percer le béton et imaginer là-haut, la vie, au-dessus, et puis sa vie, à lui, et ses grands yeux qui la voyaient, eux. Elle piétine un peu, les rails vibrent, et dans un grand crissement, le long serpent blanc, rouge et bleu freine. Les gens se lèvent, s'avancent, longent le train. Elle en foudroie quelques-uns du regard, juste parce qu'il n'est pas là. Elle aimerait pourtant arrêter quelqu'un et lui dire sa solitude, lui dire ce que c'est que d'être elle. Mais non, toujours ces regards fuyants, elle monte finalement, et s'installe sur un vieux fauteuil en skaï qui grince. Un comme tous les autres. Le train démarre avec un violent à-coup, et toutes les têtes dodelinent ensemble, vides, vides, vides. Son regard se fait plus franc, plus méprisant, plus mordant, mais les murs noirs derrière la vitre s'en foutent. Elle resserre ses mains contre elle. Toujours ce froid, pénétrant, et ce pull trop fin, et ses mains si froides qui restent blotties dans ses poches et ne sont même plus prises au piège des siennes, qui n'ont plus une nuque à agacer, ni une joue à caresser. Ces mains qui sont là, serrées fort contre elle, et qui ne se referment que sur du vide. Elle se tasse sur le fauteuil, petite masse contractée, apeurée, farouche. Une sonnerie la sort de sa torpeur, elle s'aperçoit que cela vient de son sac.

 « Oui ?
- Marie ?
- Si c'est mon numéro que t'as fait, oui, il y a des chances que ce soit moi…
- Ca va ?
- La forme. Et toi ?
- Pareil. Si tu fais rien ce soir, on a prévu un truc avec les autres. Ca te dit ?
- Ok. Rendez-vous comme d'hab' ?
- Oui. A ce soir alors, bisous.
- Bisous. »

 Elle sourit. C'est tellement absurde. Tellement facile, aussi. Après quelques crissements et quelques à-coups, la banlieu apparaît derrière la vitre, et elle la regarde défiler en grands habits de deuil. C'est à son tour de descendre, elle jette son sac sur son épaule, et se sent lourde. Sur le quai, le crachin raye le monde et les gens foncent tête baissée vers le souterrain. Elle remarque parmi eux le garçon qui lui a sourit, tout à l'heure, à un moment où ses yeux commençaient à boire la tasse. Ca la déçoit. Elle, elle en a soupé de cet air vicié mêlant à l'odeur âcre de la pisse les relents de bière. Elle se dirige vers la passerelle, au milieu d'une marée de parapluie. Ses talons claquent sur l'asphalte, et les réverbères laissent déjà dégouliner leur lumière sale.

C'est comme si il n'y avait plus rien à dire. Je me suis trompée de monde, de vie, de garçon. Mais c'est lui que j'aime, même quand dans un souffle je lui lâche que je ne le crois plus, même quand je lui lâche mes sarcasmes, et il dit qu'il ne me supporte plus, mais casse-toi alors, tu crois que tu me manqueras, voilà ce que je lui réponds. Lou, je peux répondre à ta question, non, ça ne va pas. Mais ça non plus tu ne le liras pas. Et ça me fait rire, toute cette absurdité.